Sebastián Mancuso | Pesadillas

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La Puerta del Paraíso [Tomás de Aquino]

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El gordo Tomás de Aquino, con su panza y sus cuarenta y nueve años de edad, llega a Fossanova. En la noche, cuando duerme, vuelve a soñar un sueño de infancia. El gordo Tomás de Aquino sueña que llega hasta la Puerta del Paraíso. La tantea. La abre. Comienza a cruzarla.
En ese instante de la infancia, el sueño se torna pesadilla y despierta bañado en temor.

Esta vez, las pesadillas de tantos días le han templado el espíritu. Cuarenta y nueve años lleva buscando esa puerta. La tantea. La abre. La cruza. La Puerta del Paraíso vuelve a cerrarse. Esta vez, para siempre.

El gordo Tomás de Aquino comienza a caminar el sueño y comprende: ha dejado atrás el paraíso en el que estuvo hasta esta noche.
Y ya no despertará.





Nota: Audio tomado de la Publicación Oral "Pesadillas"
Hacedores de Palabras. Octubre 2010.















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MicroFricción sobre Pesadillas














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PESADILLAS

Silencio en la noche, ya todo está en calma, el músculo duerme, la ambición, no.

Dramas y caballeros, íncubos y súcubos, atención que inicia la microfricción de pesadillas. A saber:


Hay gente que no se va a dormir sin su osito de felpa, sin una cruz bajo la almohada y/o sin despertador. Yo, jamás me voy a dormir sin agregar a estos utensilios el Libro De Sueños del finado Borges.

Tonces, cuando una pesadilla irrumpe en mis desiertos oníricos, le abro el Libro de Sueños pa'citarle algún párrafo de protección al durmiente.

Puedo apelar a la ensayística o a la cuentística.
Vea, si viene una de esas pesadillas brutas, irracionales, inconscientes, me le planto con un: Estigmada Pesadilla Ladilla, escuche lo que ha escrito el viejo Borges. Habla entonces el Libro de Sueños…

"Una lectura literal de la metáfora podría conducirnos a la tesis, peligrosamente atractiva, de que los sueños constituyen el más antiguo y el no menos complejo de los géneros literarios".

Fuá, qué talco. Así que, estigmada Pesadilla Ladilla, puede irse usted a la mismísima biblioteca, cultive un poco sus musas y saque número para algún otro sueño de las noches de un verano.
La bruta pesadilla queda como momia, se encoge de hombros y se va. Ergo, sigo apolillando en la esquina de La Paz y Morfeo.

Ahora, si viene una pesadilla simbólica, infecta de premoniciones a interpretar, suelo encararla con algún cuento del Libro de Sueños.
Por ejemplo: ¿Ha léido usté, doña pesadilla "Episodio del enemigo" o sólo deambula por el índice de sueños del Sigmundo?
Cuche. En "Episodio del enemigo" el viejo Borges comienza…
Y habla el Libro de Sueños:

"Tantos años huyendo y esperando y ahora el enemigo estaba en mi casa."

Se la hago corta, doña pesadilla. El enemigo viene para achurárselo al Borges por un fato acontecido tiempo atrás. Por eso el Borges le dice:

"Uno cree que los años pasan para uno pero pasan también para los demás. Aquí nos encontramos al fin y lo que antes ocurrió no tiene sentido"

Minga, le dice el enemigo, yo vengo a matarlo y se terminó el asunto. Tonces pela un revólver así de grande. Pero como es un cuento, en lugar de meterle un tiro ahí nomás, el tipo se pone a contar.

No se trata de una venganza sino de un acto de justicia. Sus argumentos, Borges, son meras estratagemas de su terror para que no lo mate. Usted ya no puede hacer nada.

¿Me va siguiendo doña yegua de la noche o ya se quedó dormida.?
Tonces, cuando el enemigo le dice

"Usted ya no puede hacer nada",

el viejo Borges le contesta "Puedo hacer una cosa: despertarme". Y así lo hace.

Bien, ahí le pregunto a la pesadilla si comprende la analogía; si entiende el asunto. Recurso borgeano: ¿Vienen a querer jorobarlo? Imponga la condición del más antiguo de los géneros literarios y bórrese despertando.
Así que no me venga a patotear porque ahí nomás me despierto y chau, usté, piretro al interpretador del Sigmundo.

Por lo común, en este punto, queridos bellos durmientes, la pesadilla empieza a reír a carcajadas y yo decido despertarme. Decido despertar pero siempre fracaso con todo éxito. Sigo apolillado como un tronco y no hay vuelta.
Tonces la pesadilla me mastica las orejas, le retuerce pescuezo al osito de felpa, descuartiza al despertador y me tira de la cama como a un pobre almohadón de plumas con Quiroga y todo.
Y además, la muy yegua de la noche, cierra el Libro de Sueños del viejo Borges, lo pone sobre la mesita de luz y raja para el boliche de la esquina a contar el chiste a sus compañeras de malandanzas.

Eso sí, antes de dejar el cuarto, la porquería me enciende la radio para seguir apabullando mi alma con algún informativo, esa otra pesadilla diurna proyectada desde la basuraleza humana de los medios de disfunción.
Y es así nomás, sintoniza una emisora, sube el volumen de la radio y yo, "pesadiyo, pesadiyo y pesadiyo”…




Fe de Afanes: Fragmento "HASTA CUÁNDO" [VÉASE]








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Pesadilla Evolutiva

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Pesadilla Evolutiva

Algún ente de orden desconocido induce el sueño a los gnomos que habitan los Cárpatos.
En consecuencia, estos gnomos padecen el espantoso prodigio de una pesadilla cíclica y permanente: sueñan que son hombres.

Incapaces de soportar el horror de estos sueños, todos los gnomos de los Cárpatos se suicidan en masa.

Al poco tiempo, el mismo ente de orden desconocido repite la inducción al sueño en una especie de monos que habitan las selvas de África.
Y es así que estos monos, cada noche de todas las noches, sueñan que son hombres.

Tales bestias irracionales, incapaces de significar lo que se cifra en la pesadilla cíclica, evolucionan hasta alcanzar las nefastas consecuencias que aún hoy siguen ignorando.




Nota: Audio tomado de la Publicación Oral "Pesadillas"
Hacedores de Palabras. Octubre 2010.















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La Mentira

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Acerca de la fábula del niño que alertaba sobre la llegada del lobo pero que era una mentira del mocoso

A saber:
Bajando a los gritos de la montaña, el lobo anuncia que viene el niño.
Conocedores de la fábula, los lobos descreen del lobo y no lo escuchan. Mentira, es mentira.
Bajando a los gritos de la montaña, el lobo anuncia que viene el niño.
Sabedores de la fábula, ustedes ya presienten que el niño se comerá a los lobos. Y no lo escuchan. Mentira, es mentira.

Cristalizados por las fábulas, ya nadie escucha al lobo que baja a los gritos de la montaña anunciando que viene el niño. Que ya viene el niño. Que ya viene…

Y entonces es el lobo el que tiene que ir, solo como un perro, a buscar a la partera del pueblo para que atienda al niño que viene.




Pandemias

Comprobé que me había contagiado la enfermedad del recuerdo de lo que nunca fue.
He muerto entonces de gripe global, de inseguridad urbana, de vacas locas, de dengue, de televisión, de vampirismo, de dios, de terrorismo islámico.

Y sin embargo sigo aquí, esperando nuevas mentiras para seguir muriendo.






Se ha hecho palabras
Acerca de la fábula del niño que alertaba sobre la llegada del lobo pero que era una mentira del mocoso” y “Pandemias”,
escenas del Teatro de Cuentos de la Biblioteca Fabularia,
compiladas por el Grupo Editor de Sueños de la Ciudad de la Rosa y el Río.












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