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Bienvenidos sean ustedes a las “Microfricciones del Hacer”, lugar donde se publican al éter algunos decires que derivan por los meandros del universo fabulario y otros andurriales.
Esta noche, hemos hurtado un pedazo del alma escritural de un tipo. De un tipo que supo naufragar en Almarmira y que, soñando entre viejas clepsidras, decía a los despiertos: “No saben de olas encrespadas, de pegar con la nuca contra el suelo de arena, de salir del mar atontados pero vivos, de disfrutar una cerveza al borde de vaya a saberse qué, de pasar por la vida con algo que contar que tarde más de cinco minutos. De entrar a un libro y no poder salir, de las marcas que el alma pide a gritos para que la soledad se derrumbe a pedazos”.
A este tipo, le afanamos un pedazo de alma escritural que se cuenta, de este modo. Escuchen…
“Lo sabía desde chico. Pero lo fui borrando. Hasta el día cuando nació Buba. Y los vi de nuevo. Desde la ventana del sanatorio. Tan arriba que habría sido imposible no verlos. Se comían las palomas. Los canarios perdidos. Y algún gato viejo. Techos y terrazas para aquel mundo feliz. Lo sabía desde chico y ellos sabían de mí. Pacto de hermetismo del que nada salía y que alguien nuevo firmaba cada anochecer. Así lo sabe quien lo sabe. Y el resto: nada. Y es lo mejor. Nadie quiere una guerra perdida de antemano. Lápidas y cruces en los techos. Crónicas de rencores nuevos. Ya poco lugar nos queda para el odio. Vivían en los techos y me observaban cada noche cuando subía a silbar. Bajito. A la sombra de la luna. Y escribía. Sin hablar. Esta hoja. Sin papel. Y sin carbón”.
Esto fue lo tomamos del alma de este tipo a quien, una efímera parte del universo sabe llamar Múrel, Daniel Rubén Mourelle.
Y ahora, para celebrar las virtudes de tamaño robo, el Señor de los Sonidos invitará a beber del vaso de jugos de durazno invisible a todos los oyentes ausentepresentes. Libere usted, señor, la pandora de esta noche… y vaya a su salud, Mourelle.
Una de las inverosímiles puertas al alma de MOURELLE
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